Moi qui écris ce courrier, je suis née à Paris et j’ai passé toutes mes vacances sur la côte Atlantique, autant vous dire que je me gausse en écrivant la première partie de ce sous-titre. Mais enfin, quand on est né dans le bas pays, je suppose que toutes les météos semblent plus clémentes que celle qui nous fut attribuée à la naissance.
La France est donc considérée comme un pays de cocagne, où non seulement le soleil brille, mais où l’on mange divinement bien. Sauf si on écoute mon mari néerlandais qui prétend que la culture gastronomique française se fonde exclusivement sur le recyclage de déchets, alimentaires ou non : « bah attend les escargots et les abats, c’est quoi à ton avis ? ». Alors que ce n’est pas vrai puisqu’on se nourrit avant tout d’ambroisie, plus communément appelé beurre.